La sirène

'Je venais de me réveiller et j'avais aussitôt pris la barque ; en quelques coups de rame je m'éloignai des galets de la plage et j'allai m'arrêter sous un rocher dont l'ombre me protégerait du soleil qui montait déjà, rempli d'une grande énergie, et qui teintait d'or et d'azur la candeur de la mer aurorale. Je déclamais quand je sentis brusquement s'abaisser le bord de la barque, sur la droite, derrière moi, comme si quelqu'un s'y était accroché pour monter. Je me retournai et je la vis : le visage limpide d'une fille de seize ans émergeait de la mer, et ses petites mains étreignaient le platelage. L'adolescente souriait, ses lèvres pâles à peine entrouvertes laissaient voir de petites dents pointues et blanches comme celles d'un chien. Ce n'était pas toutefois un de ces sourires que l'on est habitué à voir, toujours corrompus d'une expression accessoire, de bienveillance ou d'ironie, de pitié, de cruauté ou d'autre chose ; il n'exprimait que soi même, c'est-à-dire une sorte de joie bestiale d'exister, presque divine'.